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June 13, 2007 at 12:49 pm
Astérix dejó su página colgada en los abismos abismales antes de mecer su cuna sin vacunas ni vacas heladas, el mar caspio euforizó, de su mera leche nacieron matorrales sin matojos que quemar ni arder, ése primer sueño de tierra batida por los frescos de un sapo culebrón hicieron salir de la chistera sin ídolo ni camiseta un matojo de ojos dispuestos a una acción sin cuentos ni moralejas, los modales quedarpn cortos por el largo silencio de los pájaros ardientes, armados com amores a los artes de los hierros fuertes dispuestos al reciclaje de armas por perras y hierbas, de él poco se habla ni se hablará ya, és ficticio cómo el alcohol en las venas de su muerte súbita, el final es la fosa común sin duda alguna, aquella que dejó en manos de sus manos y sus herramientas para no ser esclavo de ningún imperio ni sistema solar, los largometrajes ahora se los lleva de calle pilar, sus ahorros son materiales en sus jaulas de cristal y acer cromado, la cronometría exacta no es acta ni cae en desgracia, la gracia está en la escalera dónde un último pico del trobador de oro enciende con su anillo, dispuesto a sepultar, la cuna de la gran dama de noche con sabios comentarios a doquier no esconde la pluma de béquer ni javier, sus armas son de doble filo para los navegantes del ayer. Haría mucho trabajo quien comentara aquí sus sueños chicos y sus sueños de recién salido, el agua que rompemos en nuestro primer latido florecerá sin que un médico sin escrúpulo alguno nos de un golpe ante de empezar a bategar, antes de empezar con un llanto tímido y de gozo por toda la luz sin fomentar, las eléctricas i las heráldicas no son nada con tu comentario por analizar, los análisis se los guarda la ciencia sin pestañear, es profunda la telepática manera con la que se supone que no hay que luchar, ahora te diré mis sueños, ahora que vuelvo a velas plegar.
June 13, 2007 at 12:51 pm
http://cat.bloctum.cat
June 13, 2007 at 4:56 pm
[...] castellano o onalletsac [...]
June 13, 2007 at 5:30 pm
a palo seco
Demasiadas faltas ortográficas cometidas hoy no me dejarán conciliar el sueño de este instante, la juventud es un precio que la sangre no debe pagar, las ilusiones son sueños preciosos para el adulto de mañana, la maña es preciada por la compulsividad con la que dibuja versos y besos por la escuadra, el andaluz anda y da luz de luciérnagas cuando ya no me comenta la el cometa ni la estrella, faltaría ahora que evaluásemos cada tema para volver más loca a nuestra queridísima esquizofrenia, ahora que los polos están helados y nos derretimos a manos de delfines y ballenas t diré que se esconderá bajo los oceanógrafos cuando la horca amarillenta se ría de todos nosotros al vernos convertidos en arcos iris de luces multicolores y uniformes sin forma sin estrenar aún, demasiadas marcas marcaron la concentración de la G y el 8, basta con terminar la querella para que la leche de la flor y el oro en la pócima secreta vierta sobre el crisol toda su fortaleza de rubís y oro, todos lo vertemos otra vez al mar, hay quién con mucho esmero y cariño guarda sus excrementos y cadáveres en lugares subterráneos para volver a navegar, otros se quedan mirándome cuando me canso de andar, otro te miran sin volver a jugar, el trabajo duro hay que amañarlo con sabes ventadas de espontaneidad, ocultando las faltas para quién quiera faltar… Esta noche habrá una excusión dónde nadie excluyó a nadie, dónde la tierra es de todos y no pertenece a nadie, dónde las alborotadas aves se sostienen por la levedad temida de la sangre i el precio que pagó la maga esta misma mañana, en este instante, a la mujer le deseo todo el deseo del león indomable, la leona mira con ojos de gata y la seriedad se confunde con miradas brillantes, tus colgantes los llevo en los cojones antes que la vergüenza del dinero venga otra vez a llamarme, le daré las cuentas a los presidentes antes de enterrarme en el pozo dónde el sollozo es gozo y la magia multicolor se encadena bajo los ojos de “vayan haciendo que nosotros con lo nuestro” y realmente es así, ellos no cuentan con nadie ni nada y los hilillos rojos y de plastilina me los tengo que comer relamiéndome las heridas antes jamás sentidas, mi dolor es olor para todas aquellas niñas y aquellos niños que sembró el ejército del fénix i del fenicio, de los griegos y los romanos, pasando por el último verano dónde las olas son gigantes como mi hocico al corresponsal sin cuartada ni guerra declarada que paga su precio por informar de la muerte anunciada en una columna que jamás leerá Satán, las natas montadas a caballo entienden más de animales que algunos guardas forestales, sus descuidos los salvan las eléctricas fábrica dónde el viento y el seco perfume de las hadas contamina el silencio flipando en colores, la buhardilla deja paso al viento más helado aún siendo verano al otro lado de la esfera galáctica, el tácito velo i el símil del misil es una milésima de segundo comparado con tu luz extraplanetaria. Alguien dijo que no hay que echar a volar i el vuelo cada vez está más caro, cada vez parece más complicado predecir la seguridad aunque no usemos botas ni tirantes, aunque no seamos titanes ni tentáculos, pues todo junto y sin munición la prematura terapia gana a los toros más que los toreros hartos de vino y sangre que domesticar.
La Iglesia toma cartas en el asunto y el asunto de los secretos de pociones y besos se tiñen de falsas minas en falsos mineros que parece no dan a luz, las mineras escarban su sueño si que nadie les de pistas de itinerarios pasados o futuros más que el perro que espera un hueso realmente complicado de roer, la inmensa calavera que es este inmundo teatro parece que nadie quiere enterrarlo y hace infinidad de historias que fue engendrado y la recuperación de la historia me ata a mí cómo mis muertos más queridos, ahora que los tuyos danzan la danza del maldito y el benévolo, ahora que los míos danzan la del benévolo y el malvado ya nada podrá separarnos, cuando la separación de pociones las hace el mismo hechicero que jamás leerá estos versos ni mis creaciones más rocambolescas, que nunca verá nuestro teatro callejero, harto de callejear sin encontrar películas perdidas en partículas eruditas, la erupción es un volcán y un ciclón de mares subterráneos y enormes lagos dónde se mezcla jamás dicha, dónde se busca la protección de las especies por alimentar los credos más bellos, sin crudo, sin estampas, sin fronteras, sin barreras, con los bares cómo establo sin rejas, mezclo seco.
June 29, 2007 at 12:07 am
latir
el estaño se fundió de franceses viejos y negros jóvenes en las minas del último gran continente, por poniente y occidente, africa llorava por el sollozo primero, sin preaviso, sin alarma, sin arma se va de calle mi lloro y mi loro, me ametrallan las televisones y las radios, por no relatar la verdad no relatan ni sus sueños más ocultos, no negocian con grandes marcas o seños húmedos, aman la marca por encima del cuerpo satinado, todos queridos y amados vivimos en el mismo planeta aunque las crónicas antiguas regresan cómo recordatorio de memoria histórica y metas, sin duda alguna los perdedores siempre acabamos escribiendo la historia a dispensas de la fortuna que otros anhelan y aguardan cautelosos del oso y su guadaña, el lobo saldrá a morder a los cabrones que el monte no quiere ver, por quemar hectáreas las visceras del hormigón armado salen a por los sedientos hitos del pasado, a las sangrientas cifras de la guerra y el precio del color del dinero, cruzaremos cielos con humo e incienso, bastarán los bastos pastos para aterrizar en aguas tranquilas dónde los vasos se unan sin fosa céptica alguna, ya recién tapiada la tapia y la patria, ya desdeñado el último daño sin banderas piratas, con calaveras en las cabezas y sin cerezas para hacer zumos de la tierra de todos, de la tierra de nadie. Petará el latido, latiendo por la mala fe de los errores horrorizados por el mundano ruido de motores alados, su fuego nunca quemará la tierra, renaciendo de sus cenizas cual águila fénix, repitiendo una y otra vez: de cada casa su lengua, de cada tierra su lenguaje, de cada mestizaje su perfume eterno, espiralizándose, de cada tierna infancia su halo de humedad contagiosa, de cada fallido fallo un falo para la espada de oro, un oro para el dolor del amor, sin material ni antisépticos, sin médicos, sin ayudas, en ayunas para hacer la sangre de metal, sin ayunas para hacer el potaje perfecto del rubí eterno. Yacerán en molinos de viento los gigantes que jamás morirán, el asno se decanta hacia el mar y las sirenas no llaman a galopar, ni se oye el creido ruido de sus cantos para dormir o ser enterrados en vida, sadomizados en sodoma o en las mazmorras que tienen cómo muertas novias, sus movidas rozan el privado y el privé, son así sin que el metal entre en sus huecos, són así porque escriben la novela negra sin escrúpulos, cada etiqueta por cada denominación de origen, respetando todas y cada una de la lenguas de la ancha tierra, de la enorme esfera maxicolor, etrenacolora e incolora transparente cómo el perfume del humo y la exactitud, serem puros y desnudos una vez más, los agujeros en las paredes de las iglesias, los fuegos dentro de ellas, las muertes transportadas, el transporte de los cuerpos… serán el lugar perfecto dónde cobijarse para el vaivén de muertes súbitas que desechan el sistema solar en agujeros negros por dónde sabemos darle al balón de hueso sin que haya canino matador, ni toro sacrificado ni banderilleros arqueros de zagas manuscritas en sangre de arena y tubos catatónicos llenos de contagiada naturaleza muerta…
viven, aunque no lo parezca